In evidenza by hp fleed

25 80 (1945/2025, ora e sempre)

Sono nato il 25 Aprile di 80 anni fa.

Vulgata sostiene che da adulti non sia possibile rammentare gli eventi dei primi tre anni di vita, ma non è vero; per me, almeno.

Rammento il momento esatto, preciso, quando vidi la luce, quando emisi il primo di tanti vagiti.

Come scrisse Giuseppe Ungaretti, pensando ai caduti per la Resistenza: “Qui vivono per sempre gli occhi che furono chiusi alla luce perché tutti li avessero aperti alla luce per sempre“.

Forse per questo tento di dormire a occhi spalancati, come consigliava il buon Cerini (è un’altra storia, eppure, sempre la Storia).

Nonostante l’età, resto ingenuo, vorrei essere saggio e profondo come i detenuti di San Vittore; loro sì sanno cosa conti davvero, quali siano i valori universali, quali le parole giuste per esprimerli:

“L’indifferenza è ciò che più ferisce. Da Ponzio Pilato che se ne lavò le mani, la storia è costellata di morti e sofferenza a causa di questo atteggiamento e tutti ne siamo vittime e carnefici. Se non comprendiamo e ricordiamo, non possiamo evitare gli stessi errori e così la storia si ripete“.

“Indifferenza trasuda dalle mura di questo carcere, dove sono miriadi le storie di persone abbandonate, dimenticate, nella solitudine di tragedie personali a cui molto spesso chi è fuori da tutto questo è indifferente“.

“Il veleno della società è l’indifferenza, il frutto del pregiudizio, siamo abituati a vedere una persona a terra e a calpestarla piuttosto che tenderle la mano, criticare le scelte di una persona piuttosto che ascoltarla, emarginare una classe sociale per i suoi usi e costumi piuttosto che comprenderli, giudicare l’etnia, l’orientamento sessuale o il credo religioso. Cosa faresti se fossi tu a essere emarginato? A causa del pregiudizio, per non essere schiacciati dalla responsabilità, si preferisce essere indifferenti“.

Sono sciocco, eravamo giovani, forse inesperti della libertà, ma ci siamo ridotti, abbiamo permesso che ci riducessero a monadi indifferenti, egoiste, facili da controllare e asservire al potere (presunto, come sempre nella storia della varia umanità).

Dovremmo uscire nelle piazze, incontrarci, dialogare; viviamo tempi orribili e confusi (“di transizione“, dicono quelli bravi, ma non sanno spiegare verso cosa; lo temiamo). La tentazione umana, ma fallace – l’abbiamo esperita migliaia di volte nel percorso multi millenario – è sempre la medesima: affidarsi a un capo solitario, carismatico, autoritario, consegnarsi acriticamente a una ideologia semplicistica e salvifica. Non funziona così, non ha mai funzionato, né funzionerà mai, nemmeno con l’IA.

Dovremmo pensare a cosa ci ha uniti: l’antifascismo, nella resistenza in un nuovo Aventino, nella lotta di liberazione dal giogo nazifascista; integerrimi, coriacei, nonostante convinzioni politiche e provenienze eterogenee, le più diverse e disparate. Anche disperate, talvolta, ma inscalfibili.

Dovremmo istituzionalizzare l’ora quotidiana di gioia repubblicana;

per sentirci di nuovo popolo, per edificare convinti il domani.

Oggi.

In evidenza by hp fleed

Monarca

Contrario alla monarchia, per indole (la mia), preoccupato per il rischio estinzione delle Monarca in California. Monarca con le ali, nel senso delle farfalle.

Si incrementano, però, in Messico; non so se costituisca un segnale buono, resta l’allarme. Da tempo sappiamo che la sparizione degli insetti causerebbe l’immediato annichilimento della Natura: a titolo di cronaca, l’umano, elemento trascurabile, ma calamitoso, ne fa parte.

Essere un marinaio somalo migrante e subire le angherie disumane del razzismo, quando ormai l’imperialismo aveva stonato il suo canto di decesso; oggi, non potrebbe accadere. Intendo, la morte dell’imperialismo. Migrare per garantirsi una esistenza migliore, per la propria progenie e anche per sé, e accorgersi che i presunti, cosiddetti paesi civili e democratici, oltre la sottilissima, debolissima patina di rispettabilità, campano lucrando su soprusi, diseguaglianza, sfruttamento, prosperano rispettando una sola legge non scritta: la legge della giungla (non il libro, purtroppo).

La giungla, meglio, le foreste: dal 1990 a oggi, in soli 35 anni, ne abbiamo distrutti 420 milioni di ettari, 14 volte l’Italia, in nome dell’orrido feticcio nominato deforestazione a scopo di lucro. Eppure, il restauro ecologico o restauro della Natura, di cui abbiamo necessità per sopravvivere, per vivere, sarebbe conveniente anche economicamente; ogni dollaro investito – altro che dazi e catorci a quattro ruote – genera ritorno da 1,7 fino 30 volte maggiore, rispetto alla cifra di partenza. Altro che spese folli da integralisti dell’ambiente: strano nessuno chieda mai conto di quanto ci costino, in tutti i termini, guerre, armamenti, schiavitù da idrocarburi, consumo sconsiderato del suolo e del mare. A proposito, le plastiche e ancora di più, le letali microplastiche, lo stanno assassinando.

Eppure, lo certifica, numeri reali e scientifici alla mano, il biologo e ora divulgatore Roberto Danovaro – autore di ‘Restaurare la natura‘, per i tipi di Edizioni Ambiente – che parla senza paura “di più grande sfida del secolo; la soluzione esiste, si chiama restauro ecologico della natura. Siamo attardati, ma ancora in tempo. L’Assemblea delle Nazioni Unite e l’Unione europea, nonostante gli intralci delle solite lobbies in difesa degli interessi dei famigerati, hanno varato legislazioni in difesa e attuazione di questo progetto; ma gli obiettivi non si raggiungeranno senza l’adesione convinta di tutti“.

Compresi, ad esempio, quegli agricoltori che invasero Bruxelles con i loro trattori circa un anno fa, per protestare e per bloccare provvedimenti buoni e giusti; imbeccati male, non consapevoli che ormai il 75 per cento di tutti gli ecosistemi terrestri è stato degradato o profondamente alterato dalle mani avide e dissennate dell’uomo. E le cose stanno procedendo in peggio rispetto a quanto previsto 10, o solo 5 anni fa.

Vorrei avessimo la coscienza dei pipistrelli, accusati ingiustamente di essere i propagatori del covid. Chiara Valerio ci informa che dopo mezzo secolo, riappare nelle librerie mondiali (quindi, anche nelle nostre), il saggio di Thomas Nagel, Com’è essere un pipistrello?, a proposito della coscienza. Si e ci interroga ancora sulla vexata qaestio, indaga ancora su cosa sia la coscienza e su chi ne sia fornito, su cosa sia o riteniamo ‘alieno’, su quale sia l’esatta definizione, ammesso esista e sia possibile, l’essere umano. Perché, dunque, il pipistrello come pietra di paragone? Perché no, concludo io; anche da antico ammiratore di Batman.

Non vorrei – o meglio, sì, una volta compiuto il restauro della Natura – che ci tramutassimo tutti in farfalle monarca: le più longeve vivono, al massimo, un anno. Egoisticamente, per pararci, salvarci – esprimendoci in linguaggio forbito – le terga (chiappe) abbraccio gli alberi, l’ecologia. Radical chic, come dicono quelli che si illudono di essere bravi, ma per propagare l’umanità.

Cantavano i Nomadi, in omaggio a Chico Mendes, sindacalista e attivista ecologico brasiliano:

“Ma salvare le foreste vuol dire salvare l’uomo, Perché l’uomo non può vivere tra acciaio e cemento. Non ci sarà mai pace, mai vero amore, Finché l’uomo non imparerà a rispettare la vita“.

Anche la giustizia sociale, ringrazierà.

In evidenza by hp fleed

La luce verde

Dovrei, forse, appellarmi alla teoria dei colori: per ottenere aiuto, per salvarmi, per capire. Me stesso e anche la teoria, compresa la pratica. Auspicabile.

La ruota cromatica di Goethe, Wolfgang, sarebbe utile; sembra un agile volante, volano, una ruota di carro – non certo, purtroppo, quella pizza deliziosa che sanno fare in Costiera amalfitana – che potrebbe condurmi, trasportarmi nel mondo immaginario partorito dalla mia fantasia. O qualcosa del genere.

Luce, ne abbiamo bisogno. Tutti, sempre di più. Non quella artificiale, ma naturale, vera, che illumini le menti (asfittiche) e perfino le anime; le nostre animacce nere, non ancora completamente dannate.

Green Lantern era un supereroe, almeno quando ero un bambino, troppe ere fa. Era, ero, ere: mi sto perdendo, la bussola o il lume della ragione, per ancorarmi al tema. Da adulto ho scoperto che in realtà Lanterna Verde era un nome collettivo, gli eroi erano – sono? – plurimi, appartenevano a un corpo di polizia spaziale con l’incarico di mantenere l’ordine (oggi, mi e vi chiederei: quale?) nell’Universo e di proteggerlo da eventuali minacce; del resto, qualcuno che si monti la testa – pratica complicata, ritengo – e che si creda padrone del mondo è sempre comparso, prima o poi, all’orizzonte. Saga a fumetti ideata e pubblicata dai tipi della statunitense DC Marvel, durante la leggendaria Golden Age – per noi ignoranti, Età dell’Oro – delle nuvole parlanti. Non parlano, le nuvole?

Saggio, Goethe, ma anche la sua Ruota cromatica (nel senso, è il titolo di un saggio: scientifico). Risalente al 1810, non ero ancora nato, credo, ma a Tubinga pubblicavano lo stesso innumerevoli tomi impegnativi, impegnati. Per recuperare il filo, non di Arianna, ma del mio scombinato discorso, riflessione, delirio, potrei aggiungere in punta di piedi che lo scrittore e poeta teutonico affida alle stampe una teoria cromatica in totale antitesi rispetto a quella di Newton. Non è la luce bianca a scaturire dalla sovrapposizione dei colori, ma l’esatto contrario. I colori primari non esistono, sempre per Wolfgang, ma vengono generati dall’offuscamento della luce o nell’interazione di questa con l’oscurità.

Teoria affascinante che attribuisce pari valore e importanza a luce e tenebra, a patto che non pretendiate che sia io a illustrarla ai posteri.

Tra le Lanterne Verdi e la Ruota di Colori riesco sempre a complicarmi il quotidiano, traballante incedere sulla crosta terrestre, ma ricavarsi sentieri – visibili o invisibili, tattili o evanescenti – non mi appare semplice, semplicistico.

Vorrei emulare Wolfango, consapevole – issimo, nel senso di: consapevolissimo (si potrà scrivere?) – della sua abilità poetica e letteraria, eppure convinto di essere superiore a Newton, certo che le sue conoscenze scientifiche all’avanguardia nascessero dalla sua produzione poetica e non viceversa. Fantastico.

Da profano, scavando nella miniera di gemme dell’etimo, indagando sul colore, scopro che colorem (latino), affine al sanscrito kalanka (macchia) e kala (nero), è solo una parte della derivazione: colors in provenzale, color in spagnolo, cor in portoghese; in greco kelis (macchia, non Macchia Nera), kelainos nero, oscuro, kelidoo macchiare, koleos fodera, senza tralasciare chroma, colore in senso stretto. Tutto questo elenco vorticoso, vertiginoso mi spinge a credere quanto ogni parola, ogni singolo termine, sia interconnesso agli altri, anche i più lontani e per noi astrusi. Aveva ragione Goethe, la scienza nasce dalla poesia. Le parole, meravigliose, sono davvero l’unica creazione, dall’alfa all’omega, umana.

Per dirimere dubbi, eventuali, ma anche per passione, cerco luce, in ogni senso: lux, in latino. Luz in provenzale, spagnolo e portoghese. La virtù che emana dal Sole, dalle stelle, dal fuoco e ci rende visibili gli oggetti; luce è ciò che illumina, mentre lume è lo splendore tramandato. Spesso, li confondiamo, purtroppo.

Resta, ultimo, ma non per me, il verde. Non in omaggio all’ipocrisia imperante che sempre precede le immense turlupinature sofferte dall’umanità, ma verde come colore della volontà, secondo le Lanterne Verdi, polizia dello spazio: Cavalieri dello Smeraldo. Personalmente, mi balza subito in mente il Corsaro Verde, uno dei due fratelli del Corsaro Nero, Emilio, Conte di Roccabruna, Signore di Ventimiglia e di Valpenta, che combatte il perfido duca fiammingo Van Guld, governatore disumano di Maracaibo. Volontà Verde, come un volenteroso gruppo di cittadini di Casalborgone, borgo torinese alle porte del Monferrato, che ai video e ai post preferiscono le azioni, per ripulire l’ambiente naturale da tutta l’immondizia che produciamo e, colpevolmente, abbandoniamo in giro. Inquinando e inquinandoci.

Verde come la speranza. Come la Luce Verde. Luce, come la lastra di cristallo che funge da specchio e ci offre la nostra figura in visione:

gli sciocchi narcisi – senza offesa, per Narciso – si rimirano, le persone avvedute rintracciano quanto non conoscono di sé stesse e, soprattutto, del mondo (il dito e la Luna).

In evidenza by hp fleed

Tracce

Partire dalla tana, per un viaggio.

Con una meta nella mente, annusando una preda.

Seguire, meglio, inseguire tracce, antiche di secoli, per fortuna o per sorte, chiare fresche (dolci acque? forse mi confondo) importanti.

Attraversare la Pianura Padana, mutata nei millenni. Del resto, la nostra stessa preziosa esistenza è un granello, un pulviscolo di fronte all’eternità.

Dalle mandrie di mammut – si fa così, per compulsare – alle miriadi di mostri inquinanti su ruote; cambiamenti epocali, come si usa dire oggidì per ogni sciocchezza, non so se evolutivi.

Approdare a Cremona, urbe medievale, ma con origini molto più lontane – veniamo, proveniamo dalle stelle, da una galassia lontana, lontana… – e arcane; stravolta in epoca fascista per fare largo a un’architettura futurista (chissà cosa commenterebbe Capitan Futuro), radendo al suolo le primitive mura e il baricentro rappresentato dal castello, tranne una sbiadita parvenza della facciata principale. Salviamo, almeno (meno di sicuro), la facciata.

Sapevate che Picasso è stato qui, in duomo (dedicato a Santa Maria Assunta), e ammirando l’imponente controfacciata della cattedrale, ha tratto ispirazione per creare il suo capolavoro Guernica?

Fiutando l’aria frizzantina del periodo, coadiuvata dalla sapienza artigiana dei liutai (al lavoro meticoloso mentre sgranocchiano torroni), un certo Antonio de Sacchis da Pordenone – coincidenza suprema – ci racconta che forse non è andata proprio così, ma quasi.

“Fui convocato 5 secoli orsono dai massari della Fabbrica del Duomo e ingaggiato per affrescare una superba crocifissione sulla controfacciata e sulle due navate laterali. Giocò a mio favore il fatto che non mi fossi formato secondo i dettami, allora imperanti, della Serenissima repubblica lagunare. Raffaello e Michelangelo, ma anche Durer, per un originale connubio tra la grande arte italiana e quella teutonica, in salsa friulana furono la mia scuola personale. All’inizio, il mio lavoro fu respinto, bocciato senza appello: troppo rivoluzionario, con quei chiaroscuri serotini, con Cristo nostro Signore defilato, decentrato rispetto alla navata centrale e all’altare. Poi, però, riuscii a dimostrare che il Figlio del Creatore era il protagonista assoluto del dramma collocato in struttura piramidale, grazie al braccio dell’armigero che indica risolutamente la scena alle sue spalle e interpella ciascuno di noi: tu credi? tu credi alla sua morte e alla sua resurrezione per la nostra salvezza?“.

Picasso, non è mai stato a Cremona, né esistono prove concrete della sua conoscenza del Pordenone; però l’artista friulano fu riscoperto proprio negli anni precedenti alla realizzazione di Guernica e le analogie tra le due opere sono numerose e impressionanti, tali da adombrare o una familiarità fotografica, o quella sorta di rabdomanzia che guida gli artisti più illuminati.

Tornati sulla piazza del Comune, stupefatti per queste scoperte, la torre della cattedrale, il leggendario Torrazzo, finisce di ammaliarci con la sua imponenza, 112 metri, la più alta d’Europa, e con il suo orologio, il più grande del mondo: 24 le ore segnate, invece di dodici, tutti e 12 i segni zodiacali raffigurati, perché la dura vita nei campi agricoli potesse sempre disporre di dati cronologici e temporali molto precisi. Torre astrologica e zodiacale, perchè la fede religiosa è fondamentale, meglio se innervata da quella laico profana, con radici nella saggezza popolare.

Un altro strano viandante attira la nostra attenzione, vicino alla Pinacoteca del museo civico: “Mi chiamo Francesco, medito, non possiedo nulla, tranne la mia fede nella bellezza del Creato, nella carità degli uomini; quel vagabondo di Michelangelo Merisi un giorno di tanto tempo fa – non si tratta di una fiaba – volle ritrarmi con colori a olio su tela e luci magiche“.

Esausti, sfiniti, colmi di meraviglia, ammutoliamo al cospetto dell’ultimo incontro durante questa indescrivibile giornata particolare. Giovanni Zini, per sempre giovane, portiere glorioso e di talento della pionieristica Cremonese: “Ho difeso la porta della squadra della mia terra natale, portandola alla promozione e quando i tecnici federali mi notarono in ottica Nazionale, l’Italia come paese sconvolto dalla guerra mi chiamò a fare il barelliere sul Carso; durante una terribile notte d’agosto del 1915, tra bombe nemiche e fatiche disumane, fui stroncato da una febbre tifoide, seppellito a Cividale del Friuli. Destinandomi alla leggenda. Amate sempre lo sport, la Vita“.

Sulla riva del porto fluviale, affacciato sul fiume Po, inebriati dalla brezza e dalla inusitata bellezza cremonese, nel nostro piccolo microscopico, confidiamo di disseminare tracce, orme: positive.

In evidenza by hp fleed

Bambini ribelli

Nessun trattato, saggio o rapido prontuario di sociologia infantile, pedagogia o per realizzare la paideia ateniese del V secolo (mamma mia).

Bisognerebbe capire, anzi prima – meglio, magari – sapere cosa siano paideia (παιδεία, per le persone più acculturate, senza offesa) e ribellione; il rischio di causare danni irreparabili aumenta esponenzialmente in modo direttamente proporzionale all’ignoranza, crassa. Come e più di sempre, ma pare non esistano magiche cure dimagranti.

Modello pedagogico che contemplava l’educazione, la formazione dei bambini sotto l’aspetto culturale, senza dubbio, ma si preoccupava, e molto, del loro sviluppo armonico, etico e financo spirituale; altro che tre I o IA. Questa è roba da classicisti, roba per stomaci forti.

Anche i Latini perseguirono lo stesso modello – vincente? non saprei, forse solo molto intelligente – aggiungendo un tocco più personalizzato, con l’humanitas. Vallo a spiegare, se ci riesci e, soprattutto, se hai coraggio.

Adesso vanno forte le discussioni infinite – magari fossero ideologiche – sulla Schwa. Del resto, come sostengono alcuni giornalisti illuminati e illuminanti, i poveri (di spirito) quaquaraquà che scatenano quotidianamente inutili dibattiti, non si rendono conto che in gioco non c’è l’instaurazione di un regime menzognero, ma, ancora più deleterio, la diffusione incontrollabile di miriadi di ipocrisie, per creare uno stato di sfiducia permanente, verso tutto e verso tutti. Controllare e schiavizzare persone isolate e sfiduciate diventa giochino agevole. Anche senza copiare o citare i Latini.

Più complicato tentare di addomesticare ribelli. In giro, per quanto rari, ne esistono, ancora; e non si tratta di acconciature strambe (il ragazzo con il ciuffo, per chi rammenta) o abbigliamenti eterogenei. Da re, di nuovo; bellum, guerra: chi dopo essersi arreso, muove in armi contro il nemico. Oppure, chi si solleva (risolleva, varrebbe la pena dire), in teoria, contro un’autorità legittima del proprio paese. In teoria legittima: l’autorità, non la ribellione. Infine, altra accezione ambigua, parlando di malattia, chi non cede a cure e medicamenti. Punto che andrebbe scandagliato in lungo e in largo, per focalizzare bene il significato autentico.

Comincia il bello e il difficile. Affidiamoci a bambini ribelli e irriverenti, modello Pippi Calzelunghe. Il personaggio creato dopo la II guerra mondiale – coincidenza – dimostra, lo sostiene con cognizione di causa Johan Palmer, pronipote di Astrid Lindgren, che “si può avere potere senza farsi corrompere, mentre tutti i leader del mondo si sono fatti corrompere dal potere. Pippi incarna l’antidoto contro l’autoritarismo“. Una ribelle, della specie peggiore, perché non solo respinge al mittente i precetti falsi della autoproclamata autorità, ma sa parlare ai fanciulli, li sa comprendere.

Qualcuno balla sul mondo, o si illude di farlo; noi vorremmo, fosse possibile a varie latitudini (magari tutte), ballare nel e con il pianeta. Collettivamente, senza esclusione di passi, di persone, di genti e popoli. Vorremmo ballare come parvulos, liberi, sinceri. Come animali, perché siamo animali, ma troppo spesso ci crediamo superiori, distanti, padroni. Interrogate in proposito Desmond Morris, lucidissimo a 97 anni: ha riscritto il suo saggio più noto universalmente e ne ha tratto una versione per l’infanzia, ricca di humour, densa di spunti. Le scimmie, e le scimmiette, continuano a ballare, nude; l’uomo finge di essere il migliore amico degli animali, ma egli per primo lo è. Solo tornando a essere cosciente di questa verità incontrovertibile potrà riconnettersi, con la Natura. Cominciando a risolvere problemi oggi inaffrontabili.

Il semisconosciuto – per tutti gli ignoranti, pari grado a me – dottor Donald Winnicott, pediatra e psicoanalista britannico del secolo passato, lungo il corso di tutta la sua carriera si è dedicato a studiare l’infanzia, la sua evoluzione, i rapporti con i genitori, i paradossi dei bambini, che li pongono di fronte ai primi problemi, ma li aiutano a crescere. Le difficoltà, i giochi permettono loro di conoscersi e di imparare a interagire e relazionarsi con la realtà ludica, fantasiosa, e, allo stesso tempo, con la realtà concreta, con gli altri. Insomma, crescere secondo i principi di una moderna paideia.

The Donald, Winnicott – avete per caso frainteso? – non ha mai cambiato idea:

le mamma e i papà dei bimbi sono chiamati a sostenere e rispettare la loro capacità immaginativa.

Anche la noia, che acuisce l’inventiva;

nei giochi prima, nelle attività culturali e artistiche, una volta formati e approdati all’età adulta.

Rammentando, tra le altre, una massima di Socrate:

“Ho gettato via la mia tazza quando ho visto un bambino che beveva al ruscello dalle proprie mani“.

In evidenza by hp fleed

Afasia temporale

E’ mercoledì, sembra domenica.

Incipit banale, vero, non saprei.

Stranezza mia, tanto per restare fedele alla stramberia, alla bizzarria proverbiale, o sfasamento temporale, alla 1984 (nel senso del romanzo), o, più semplicemente, perché viviamo nel Giorno dei trifidi (altro romanzo, a cosa possiamo disperatamente abbarbicarci, se non alla letteratura?).

Mi fido poco, diffido dei trifidi, soprattutto perché non so cosa siano, ma quali opzioni alternative ho a disposizione?

Non so voi, vorrei provare l’ebbrezza di essere trifido; cioè, secondo Treccani, diviso in tre parti, terminante (participio presente) a punta. Anche no, non necessariamente. Semplice – magari non sempliciotto – eppure complesso. Tre parti, molto più gestibili di parti infinite, sempre incompatibili tra loro, e con quelle degli altri consimili.

George Orwell, John Wyndham, perfino il popolo britannico, a propria insaputa, sono più bravi nel padroneggiare, manovrare l’argomento, l’afasia di messer Kronos. In fondo alla fila, nessuno, anzi un Mercurio con i piedi alati, che spicca voli audaci, ma incerti, anzi, ignari.

Mercoledì o domenica? Domenica che, fagocitando i mercoledì, si espande, dilaga, esonda, diventa preponderante, padrona su tutti gli altri dì della settimana, quindi, su tutte le altre divinità.

Ora può accadere di tutto, senza logica – ammesso esista – tutto può andare a catafascio, senza apparenti danni, tutto può procedere a carte 48 (ammetto la mia ignoranza, ma un tempo le rivoluzioni cominciavano sempre nel 48, zona Cesarini…); i trapassati risorgono, si viaggia allegramente tra passato e futuro, si ignora il presente – non noto notevoli differenze con l’attualità immemore, meglio, smemorata – , antichi virus estinti ci ammorbano, eppure tentano di riscuoterci dal torpore.

I padri, oggi, tornano a casa per essere festeggiati, celebrati, onorati; speriamo solo che siano quelli buoni e giusti. Come quel tale, Giuseppe (“se io fossi un carpentiere“…). Come dovrebbero essere le persone, in generale: cioè noi. Auspichiamoci di divenire presto, anzi, prima, καλὸς καὶ ἀγαθός, belli e buoni, ovvero gradevoli di aspetto fisico e valorosi, ma in accezioni ampie e molto più articolate e complete di quanto intendessero gli antichi Greci.

Le guerre sono sempre esistite, l’umano – qualunque cosa sia – subirà sempre il fascino sinistro, distruttivo dei conflitti; ma questo sistema economico ci ha consegnato il potere di distruggere il clima, come lo abbiamo conosciuto, di annientare il pianeta, la casa comune. Lo sostiene lo scrittore Jonathan Littel, autore de “Le benevole“, o, di recente, de “Un luogo scomodo“. Luoghi bellissimi su cui aleggiano ombre di morte, ove sono stati perpetrati massacri disumani, che qualcuno vuole cancellare tra le spire dell’oblio, peggio: riscrivere con segno diverso, falso, fasullo. Rammenta qualcosa.

Ci mancano troppi mercoledì (Mercury Day o, molto più laconicamente, Wednesday?), ne perdiamo troppi, lungo il cammino;

speriamo che almeno la domenica abbia giudizio. E, in qualche modo, ci salvi:

da noi stessi.

In evidenza by hp fleed

Collisioni

Pensare – una vera impresa di per sé stessa – alla fisica molecolare e atomica;

pensare di essere una particella (in fondo, cosa siamo?): molecola, atomo, ione. Pensare, tanto tanto intensamente – cantanti pop iberici a parte – di collidere con altre particelle, simili a me o anche diverse, meglio ancora e grazie al benefico urto, creare un enorme, inesauribile scambio di energia.

Collidere, scritto di proposito; non irridere, né deridere; non elidere, né intercidere (o intercedere).

Come in quel film del 2004 – 21 anni fa, ere geologiche negli annali – di Paul Haggis, Crash – contatto fisico, girato interamente a Los Angeles (in parte anche nella casa del regista, Hollywood Land, la terra dei sogni); le persone si incontrano e si scontrano, collidono, così le loro storie che, intrecciandosi, generano nuove situazioni, nuove vicende.

Considerazione valida anche oggi, per noi poveri derelitti (relitti?), ridotti a monadi egoiste, il cui unico orizzonte si spinge, forse, fino alla punta del naso? Il nostro, ovvio.

Ci stimiamo – molto, in soldoni (falsi e bucati) – rari, anzi, unici; non solo sulla Terra, già sarebbe grave e oltremodo sciocco, addirittura nell’Universo; eppure, nel 2020 alcuni cosmonauti della missione spaziale della Nasa, Osiris Rex, hanno avuto l’ottima pensata di portarci in dono, dalle stelle, l’asteroide Bennu. Il “pianetino” si è rilevato davvero prezioso, una strenna – non consegnataci dalle renne di Babbo Natale – composta da molecole biologiche organiche essenziali, in particolare 14 amminoacidi.

Sara Faggi, astrofisica, dipendente Nasa – credete a Lei, se diffidate dello scrivente profano – racconta molte storie interessanti e vere sul brodo primordiale, sul campo magnetico che ha protetto e conservato le condizioni e gli elementi che eoni fa, sul pianeta azzurro, hanno permesso alle molecole complesse di evolversi fino a giungere alle forme di vita come noi la conosciamo. Evento che potrebbe ripetersi – o magari si è già replicato – su altri corpi celesti, al di fuori dal nostro sistema solare.

Ora, spero, non pretenderete da me spiegazioni affascinanti e coinvolgenti, non posseggo le competenze né le phisique du role, ma nel corso di un dialogo – tri dialogo, per così dire – con Cesare Barbieri e Alessandro De Angelis, scienziati esperti, Sara Faggi ha affermato di credere all’esistenza di processi biologici attivi in giro per l’Universo ed, eventualità auspicabile e non remota (cosa sono 40-50 anni luce da noi rispetto all’eternità, all’infinito?), di essere fiduciosa, pronta a rispondere a potenziali segnali o messaggi da parte di esseri intelligenti, da altri pianeti. Citando, non a caso, il padre gesuita Matteo Ricci, capace alle fine del 1500 di recarsi in Cina, imparare il mandarino, diventare come loro, vivere nello stesso modo.

“Per quell’epoca, il popolo cinese era formato da alieni“. Collidere, con gli umani, con gli alieni.

Possiamo giocare ai solipsisti, cinici e disincantati, finché ci pare e piaccia, ma la realtà ci contraddice, lo ribadisce anche Adriana Cavarero, docente di Filosofia politica presso l’ateneo di Verona: tutte le nostre preziose differenze altro non sono che l’altra faccia – oscura, nascosta, come quella della Luna – dell’identità. “I nostri limiti, le nostre debolezze umane, la nostra vulnerabilità concorrono a determinare la nostra unicità. All’io sovrano, solitario nel suo regno, è preferibile il noi, in carne e ossa, fatto da te e me, fatto da una pluralità di esseri unici in relazione concreta. La gioia di stare insieme, di agire insieme per assaporare il gusto della libertà e tentare di rendere migliore il mondo“.

Solo tra gli umani, la collisione tra singoli, tra gruppi (di interesse), tra generazioni origina un conflitto, primordiale, belluino; quando due galassie collidono nell’Universo, si attraggono, come se fossero consce di creare una entità più complessa, più completa e articolata;

per generare soluzioni, tramutiamoci in galassie.

In evidenza by hp fleed

L’invasione, della meraviglia

Arriveranno da tutto il mondo.

Ci invaderanno. A scanso di equivoci sovranisti e di pulsioni nazionaliste fuori tempo massimo, non si tratta dell’attacco militare di una ‘nazione’ nemica, o, peggio (per qualcuno), di poveracci migranti. In cerca di fortuna, almeno di una vita dignitosa.

Coltivare non il pollice verde e la flora, ma una sana, insopprimibile voglia di Roma.

Sognare di passeggiare per le sue strade – della Capitale – chiare e inconfondibili di giorno, contorte e misteriose dal crepuscolo in poi. Il segno del comando docet.

Sognare di incontrare non i fantasmi delle persone tumulate al cimitero degli Inglesi – anche, magari – ma una masnada di bari professionisti (evento casuale, quanto mai); stanno tornando a casa, per abbandonarsi a un rigenerante, meritato riposo. Se così posso compulsare.

Sognare di lasciarsi sequestrare dalla Città Eterna, tra il 7 marzo e il 6 luglio, sognare di imbattersi (intrupparsi, per essere più vicini agli autoctoni) in un arzillo vecchietto – molto energico e giovanile – conosciuto dai più con il nome di Michelangelo Merisi; fidarsi e affidarsi a lui, lasciarsi condurre nei meandri e negli anfratti più oscuri dell’urbe, ma dove un portentoso (miracoloso?) raggio di luce illumina sempre facce o situazioni memorabili.

Invasione, ribadisco senza tema di smentita: di capolavori da ogni dove del Pianeta, capolavori mai ammirati prima, capolavori che saranno ospitati a palazzo Barberini. Meriterebbe una capatina, anche se lo avete già visitato; più e più volte, come capitato al sottoscritto. Quisquilie, pinzillacchere.

Le religioni (Losing my religion?), la loro degenerazione, saranno certo una grave patologia umana; peggio, però, i moderni ultra arricchiti (i cui conti cifrati nei vari inferi fiscali superano di gran lunga molti pil nazionali) che credendosi onnipotenti per interposta pecunia – mai olet – riscrivono a proprio uso e consumo, non solo precetti secolari, ma ontologia e intenti del divino. Se credete loro, ‘problemacci’ vostri. Senza acredine.

Lo spazio è donna, spazio nel senso di cosmo. Religioni e cosmo, vi starete chiedendo, da quali nessi sono interconnessi? Chiedetelo al Merisi, lui sì, saprebbe rispondervi; del resto un impenitente di talento (non nello stesso ordine, non nella stessa scansione), che forse ai suoi tempi detestava la chiesa, o meglio, il potere ecclesiastico, ma ne era dipendente per le commissioni artistiche e poi per ottenere la riabilitazione sociale, avrebbe saputo, potuto discettare di tutto lo scibile umano, comprensibile e incomprensibile. Anche Samantha Harvey, vincitrice del premio Booker Prize (non per caso), potrebbe dirci qualcosa; e lo racconta bene, benissimo attraverso il suo romanzo Orbital, pubblicato per noi dai tipi della Nn: astronauti e cosmonaute di varie nazionalità e varie estrazioni sociali ed esperienze, in missione sulla Stazione spaziale internazionale, poco a poco, scoprono – o riscoprono? – di essere, forse a causa del moto orbitale e della distanza dalla Terra, elementi diversi di un unico popolo; non conquistatori, colonizzatori dell’universo, ma umani che vogliono proteggere la casa comune, fragile, eppure l’unica che abbiamo nel vuoto siderale.

Mercoledì delle ceneri e come diceva quello: “ricordati che devi morire” (cenere sei e cenere ritornerai); rispondeva il saggio: “mo’ me lo segno“. Forse, tra apocalittici integrati e pseudo guru del bengodi e della disgregazione sociale, attendiamo ancora gli equilibrati, meglio ancora gli equi – anche equini – senza eccessi.

Non sappiamo se Caravaggio stia tornando a casa, soprattutto, se ne abbia intenzione; la sua arte è semplicemente patrimonio dell’umanità, senza etichette né sigle.

Invasione totale, sì: di meraviglia.

In evidenza by hp fleed

Esotismo di provincia

Avvertenza fondamentale: non confondiamolo con l’erotismo.

Si possono abbinare – spesso e volentieri – sapendo però che sono elementi distinti. L’erotismo esotico, languido se prediligete, aiuta in giornate uggiose come questa, che preannunciano una nuova incursione del freddo invernale. Non una mia fola pruriginosa, ma un importante atteggiamento artistico, originato e sviluppato dal Romanticismo in poi. Eugene Delacroix è stato l’alfiere del fenomeno, se volessimo limitarci alla sola pittura, ma per ottenere fama da intenditori, potremmo citare Lord George Byron, poeta, dandy tormentato e tenebroso che incontrò la morte combattendo per l’indipendenza greca.

Cos’è mai, dunque, questo misterioso esotismo, frullatomi in ‘capa’ tra uno scroscio e l’altro, mentre la mazzetta – non quella impropria, come usa ora – dei quotidiani appena acquistati precipitava senza rete dentro una grigia pozzanghera? Il Pireo personale, la mia piccola luce guida, la mia stella polare restano ora e sempre il dizionario dei lemmi italiani e il suo ‘collega’, fondamentale, etimologico.

Fidandomi del fiuto Treccani, “ogni elemento forestiero che compaia nella letteratura o nell’arte“. CVD, come volevasi dimostrare (quod erat demonstrandum, per i non addetti). Adesione alle forme artistiche dell’Oriente e del Sud del mondo; più è lontano, più è affascinante, quindi esotico. La passione – mia personale, dall’atterraggio di Ufo Robot in poi – per il Paese del Sol Levante non si è mai sopita.

Come racconta Bruno Gambarotta, memoria storica della cultura e della Rai, Paolo Conte, raffinato chansonnier piemontese, pianista jazz per vocazione – e molto altro – , avvocato per circostanze esistenziali, vive circonfuso da “un meraviglioso esotismo di provincia“. Un esotico indigeno, autoctono, volendo fare gli intellettuali da bancarella rionale.

Meraviglioso, invidiabile in senso buono, auspicabile; per tutti.

Se dovessi concentrarmi, per quanto possibile, su qualcosa di esotico, penserei alla Garota de Ipanema, ragazza di Ipanema, Brasile, dalla bellezza irresistibile, in quanto tale e siffatta, ma anche grazie alla canzone celebrativa poeticamente composta per lei dal duo Antonio Carlos Jobim e dal poeta Vinicius de Moraes. Folgorante, ammaliante, ipnotica: la ballata, l’armonia muliebre divenuta canone estetico senza tempo. Forse in quel quartiere non si pescava bene, ma parole, musica, poesia erano a profusione, a disposizione di chi le sapeva e voleva cogliere e condividere.

Non trascurerei l’etimo: “exoticus“, dal greco “exotikos“, straniero – non Lo straniero di Albert Camus, non adesso – colui/lei che arriva da paese estero. O barbaro, come dicevano una volta. Anche se certi capi di stato e di governo ci stanno trascinando all’indietro alla velocità della luce, tanto che persino i nostri vicini di casa ci appaiono molto esotici, incomprensibili. Forse, un po’ è vero.

Sosteneva il filosofo, saggista, aforista romeno Emil Cioran che “l’impersonalità orientale – l’idea, cara alla pittura cinese, di dipingere una foresta «come la vedrebbero gli alberi»… In Occidente, pittura, filosofia, poesia: è sempre io, io, io“. Non so se avesse ragione, ma l’Occidente ridotto a area protetta riservata a monadi egoiste e senza fantasia comunitaria, più che una brutta distopia è un’amara realtà.

Adesso qualcuno riscopre il glocalismo, di cui discettava in anticipo sui tempi, la professoressa Rita Levi Montalcini, quando i governanti faticavano a comprendere perfino il globalismo (infatti, per non sbagliare, non hanno capito entrambi); siamo tutti centrali, siamo tutti, anche quando non lo sappiamo, provinciali.

Forse, un glocalismo moderno potrebbe essere una prima, sostenibile risposta concreta alle troppe questioni planetarie che ci assillano; forse, al termine della fiera delle vanità/inutilità letali, anche senza essere Paolo Conte (purtroppo), diventeremo tutti dei meravigliosi esseri esotici;

di provincia.

In evidenza by hp fleed

Dipingere il silenzio

Mio nonno Ermes lo ripeteva spesso – non proprio, considerando la sua loquacità parsimoniosa – : un bel tacer non fu mai scritto.

Se non avete mai udito – non un silenzio immane – ma il silenzio fuori ordinanza, eseguito in modo magistrale dal trombettista jazz Nini Celeste Rosso, è inutile compulsare vane parole. Le mie.

Silenzio in sala, si accende la magia – divina? – del teatro, della musica, del cinema.

Si fa presto a dire silenzio, ma ne esistono molti tipi, tutti mutano al cambiare degli esseri umani, come singoli o come collettività, comunità, popolo. Un silenzio può essere assordante, un silenzio può sembrare muto se noi stessi ci troviamo nelle condizioni mentali, psicologiche di recepirlo così.

La folla ferita che accompagnava il corpo martoriato di Jan Palach era muta di dolore, disperazione e rassegnazione o lanciava un umanissimo grido di rabbia, ribellione, vitale speranza verso il cielo della primavera di Praga?

Ancora, la gente italiana che celebrava le esequie pubbliche delle vittime del terrorismo, rosso e nero anche se Stendhal non c’entra (la sua illuminata ironia intellettuale farebbe comodo, oggi e sempre), era silenziosamente sconfitta o rinasceva rumorosamente dalle ceneri della violenza?

Insisto, sono tignoso, da anziano, invece di girovagare per cantieri, mi faccio spuntare le pigne in testa: negli ultimi 13 anni i nativi Guarani, Brasile, si sono suicidati con una frequenza venti volte maggiore rispetto alle popolazioni cittadine e triplicata rispetto al decennio precedente; per loro, il furto e la devastazione della terra è una tragedia, vera. “Noi indigeni siamo come le piante – diceva la signora Marta Guarani (tratto dall’articolo ‘Il suicidio dei Guarani – quando il divorzio tra uomo e natura incide sulla psiche’, traduzione di Valeria Guerrieri) – come possiamo vivere senza la nostra terra, senza il nostro suolo?“. Il loro silenzio è sinonimo di vita o di morte? Più definitivo di una denuncia, di una sentenza di colpevolezza.

Giacomo Leopardi, autore molto social, lo ha scritto nello Zibaldone: “Il silenzio è il linguaggio di tutte le forti passioni, dell’amore, dell’ira, della meraviglia, del timore“. Dello stupore al cospetto dell’infinito.

Sempre deambulando nel campo della poesia, la magnifica Alda Merini sosteneva che, grazie al silenzio, con il silenzio, era in grado di reperire il coraggio necessario per permettere al cuore di dire quello che mai il cuore sarebbe stato capace di comunicare.

Dunque, cos’è questo silenzio arcano, multiforme? Da dizionario, assenza di ogni forma di rumore, suono o voce. Eppure, secondo le persone più sagge, il silenzio non sarebbe l’opposto o la negazione della parola, del suono, ma il perfetto, necessario contesto nel quale gli stessi fioriscono, si delineano, trovano la loro precisa collocazione, l’identità.

Il silenzio, il silenzio del mare, il silenzio degli innocenti; quanto è presente nella cinematografia, nella letteratura, nella poesia, nell’arte, nella psicologia. L’Urlo di Munch o il Viandante sul mare di nebbia di Friedrich contengono suoni o immaginano realtà ‘afone’? Come avrebbe detto tempo fa uno bravo, ‘ai poster l’ardua sentenza‘. Se mi concentro sul dipinto, se esercito la forma più alta di astrazione e immedesimazione, non posso non udire le parole disperate, ma mute dell’uomo sconvolto dalla sua solitudine esistenziale, i suoni attutiti ma presenti della natura che circonda il viandante, fino a ridurlo a una piccola parte del tutto universale.

C’era chi da bambino sognava di dipingere il vento – uno a caso, Emilio Salgari – e chi, una volta adulto, è riuscito con immagini, parole, suoni a immortalare il silenzio, meglio, un aspetto simbolico di esso.

“Il tuo silenzio è di stella, così lontano e semplice“. Vorrei essere il postino di Neruda, recare questo messaggio a ognuno, in ogni dove:

forse riusciremmo a reimparare a vivere.